La pornografía (subliminal) nuestra de cada día, II

Esta semana se iniciaba en Madrid una nueva guerra religiosa que, a falta de carros de combate, ha utilizado autobuses. La AMAL (Asociación Madrileña de Ateos y Librepensadores) se ha sumado al eslogan 'Probablemente Dios no existe. Deja de preocuparte y disfruta la vida'. Los E-cristians han tomado la frase de Ghandi 'Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo'.

El tema ya tiene unos meses de acciones similares en otras capitales. Hemos tenido noticias puntuales de ello... pero sin entrar en detalles como el que llama especialmente la atención en lo que se refiere a la capital del reino.

El diario El País publicó el pasado lunes la foto de los dos lemas en sus respectivos autobuses, uno al lado del otro. La imagen era más que previsible y todos imaginamos el momento en que se cruzasen delante nuestro los dos buses para poder capturar el momento con el móvil.

Lo que provoca segundas lecturas en la foto que firmaba Carlos Rosillo es: ¿Ha sido voluntaria la elección de autobuses por parte de cada asociación o han intervenido otras instituciones al adjudicar autobuses 'rojos' para el mensaje de los ateos y autobuses azules para el de los cristianos?

No he podido evitar el asociarlo con la Guerra Civil y la división de España en dos bandos: el rojo y el nazional, con zeta de azul. En abril se cumplirán 70 años desde que se dio por finalizada. Lo de los autobuses madrileños parece anunciar lo contrario.

Forzada banda sonora de 'canciones para después de una guerra': Celia Gámez, con zeta de nazional y de azul, con su vergonzante 'Ya hemos pasao' que celebraba el triunfo de los suyos. A Milva, La Rossa, su trayectoria artística y personal, le costó el ser vetada en España durante décadas. Su interpretación de 'Los cuatro generales' no ayudó a suavizar las cosas.

Como estamos a final de mes y los recursos económicos hay llegado también a su fin, he de tirar de lo poco que queda en la despensa. Antes dar cuenta de ello en forma de algún revoltillo o crema o lo que sea, dejo constancia de que tampoco la cesta de la compra se libra de la ola de pornografía que nos invade.

El primero es un clásico. De los de toda la vida. De los que Marina Castaño hubiese dejado que CJC incorporase a su edición ilustrada del "Diccionario secreto" en caso de haber cobrado por hacerles publicidad.

El segundo es de descubrimiento reciente y un complemento ideal del anterior. Fco. de Lucas e Hijos, tienen los huevos grandes y la información del envase al respecto es clara. Más de 73 gramos. Lo de 'Estado miembro de producción' en este contexto clama a otra redacción del mensaje que se quiera transmitir. En todo caso: Olé sus huevos.

Por un momento me ha tentado sugerir como banda sonora el ya clásico tema 'Tiene nombres mil' del, afortunadamente, irrepetible Leonardo Dantés. Pero creo que 'Maricón chotis' lo supera. Su (ir)responsable es, nada más y nada menos que Filippo Carletti, un italiano que se instaló en España a finales de los 50 grabó temas como "Volare" y "Mustafá", acompañó a Mike Ríos en sus inicios, recreó temas de la banda sonora de "Acompáñame" y el 'La, La la'.

Después abrió un restaurante y en el 2000 perdió completamente la olla con un disco XXX que incluye canciones compuestas por él y con letras de E. Velázquez, dedicadas a la masturbación, el olor sobaquil, las tetas, la 'industria' de la prostitución y una especie de cantata de 12 minutos bautizada como 'Blues del bidet'. También con dos cojones.

Al borde del infarto: El disco, el concierto y el DVD del año

Aunque en el fondo todo lleve a la nada, hay momentos que se esfuerzan por negar la evidencia.

Un fin de semana desastroso, muy en la línea de los días anteriores, acabó con una vertiginosa pirueta que en este inicio de semana casi me lleva al infarto.

En el saqueo quitapenas de la Fnac vi el disco de Zenet, una de las más gratas sorpresas musicales vistas en el programa de Buenafuente en meses. Sin haber investigado más después de aquella intervención, y absolutamente seducido por la portada afrancesada del disco, no dudé en echarlo al cesto.

Ya sé que enero ni siquiera ha acabado, pero sin duda es el disco del año. Bueno, en realidad salió el año pasado. Pero para mí es del 2009.


Desde ese 'Soñar contigo' que ya me erizó el vello de la nuca en BFN hasta 'Las causas perdidas' –el 'Na de ná' (Non je ne regrette rien) es la única versión de un tema ajeno–, las melodías, las letras, los arreglos y la voz de Zenet te elevan a ese nirvana que sólo se alcanza a través de la música. Bueno, de cierta música.

Y "Los mares de China" lo logra. Con sus homenajes, referentes e influencias podría ser un disco más de los que tejen una tramposa red pegajosa perfectamente diseñada para atrapar un lugar en los 40 P. Pero, por encima de todo ello, transmite una sinceridad, una complicidad, desarmantes.

Después de escuchar 6 ó 7 veces el CD, el lunes recibo llamada ratonil recordándome que justo el día siguiente había concierto de Zenet en Galileo Galilei. Por supuesto fuimos al concierto casi como Las Duquesitas van a besar el suelo que pisa Miguel Ángel Silvestre.

Por supuesto el directo es más espectacular musicalmente, aunque se pierde la singular poesía de las letras escritas en su totalidad por Javier Laguna. Después de un cerro de panchitos y una apoteósica propina dixie de más de 10 minutos, salí como si me hubiese puesto una inyección de genuino pa amb tomàquet y no esa basura que perpetran como pantumaca. Como en ese pedazo de tema que casi me hace saltar las lágrimas cada vez que lo escucho, el martes ya fue definitivo: Zenet, fue el día que te quise siempre.

Con mi debilitado corazón a punto de explotar, este mediodía me han entregado mi adelantado autorregalo de cumpleaños para el que no encuentro altar que esté a la altura.

Doce DVDs con TODOS los largometrajes de Demy, sus cortometrajes conocidos y otros prácticamente desconocidos, un librito, un CD con rarezas de Michel Legrand en ensayos, ideas descartadas... ¡¡¡El pack del año!!!... que salió también a la venta el año pasado.

No sé si es que el 2008 fue nefasto en casi todo y por eso no me enteré de que estaba a la venta o directamente que mi empanada era doble, como la de las croquetas de Cándida. La cuestión es que ahora la duda es por dónde empezar, sabiendo que todas las películas han sido restauradas con supervisión de la viuda de Demy, Agnès Varda.

Al final tocará esperar al fin de semana para empezar por "El flautista de Hamelín", el único largo que no he visto nunca, "Una habitación en la ciudad", "Parking" o "Estudio de modelos" que sólo vi una vez hace decenas de años.

El año próximo se cumplirán 20 de la muerte de Jacques Demy (y 43 de la de Françoise Dorleac). El luto es más llevadero si, al fin, se puede disfrutar de toda su obra. VIVA, VIVA.

El socorrido recurso

Sin llegar a los extremos de Morticia Addams, me gustan los días naturalmente grises y nublados. Otra cosa son esos días grises en los que luce el sol radiante.

Desde el pasado jueves, en que Torre Picasso era como una Torre de Babel que se perdía entre las brumas del cielo infinito, parece como si aquella imagen hubiese señalado el inicio de una Ceremonia de la Confusión que se iba adueñando de mi entorno.



Parte síndrome ‘Homersimpson’ –o como lo describió Glora Fuertes: ‘Pienso mesa y digo silla’–, parte síntoma de que el fin del mundo se acerca, las frases dichas que no se querían decir, las que se querían decir y no se decían y las que en cualquier caso no se deberían haber dicho nunca, han sembrado de confusión estos días. El resultado: un caos que ni el provocado por la torre de marras.

En un estado mental más espeso que un blandiblup reserva del 77, hoy es uno de esos días para la reflexión, la diversión o el saqueo salvaje de la Fnac. Espero tener un poco de todo.

Así que sin demasiadas complicaciones, simplemente aprovecho para recordar a dos personajes unidos por ‘Babalú’: Desi (derio) Arnaz (Santiago de Cuba, 1917-California, 1986), el Ricky Ricardo de “Te quiero Lucy”, y Toña La Negra (Veracruz, 1912-México DF, 1982), la voz femenina de Agustín Lara.

El primero, músico con Xaxier Cugat, arrollador bongosero, intérprete y productor de la famosa serie compartida con Lucille Ball y productor ejecutivo de la serie “Los intocables” –circunstancia por la que estuvo a punto de ser asesinado por mafiosos airados–, fue uno de los grandes intérpretes de 'Babalú'. Y la portada de su disco sigue siendo un referente. Otro de sus temas emblemáticos fue 'Cuban Pete', homenajeado por Jim Carrey en “La máscara”.



A la segunda la considero una de las mejores cantantes del pasado siglo y, posiblemente, la mejor bolerista. Si Pedro Vargas fue el intérprete masculino de Agustín Lara, desde que El Flaco escuchó a María Antonia del Carmen Peregrino Álvarez la convirtió en la cantante ‘oficial’ de su repertorio, componiendo para que las interpretase Toña La Negra algunas de sus mejores obras.

Nadie puede inspirar
lo que tú inspiras,
nadie puede expresar
lo que tú expresas,
nadie puede mirar,
como tú miras…
ni nadie cantará jamás
como tú cantas.

Toña, también hizo sus pinitos en cine interpretando, en elaborados arreglos orquestales, los temas de su repertorio. Su versión de ‘Babalú’ es una de mis preferidas.

La pornografía (subliminal) nuestra de cada día

Ya hace unas semanas se murió el ratón inalámbrico que me había vendido el que se convirtió, desde ese mismo momento, en mi ex proveedor oficial informático. Bueno, no era una muerte irreversible, sólo había que cambiar las pilas.

La sorpresa fue encontrar dentro del ratón dos pilas que, a primera vista, parecían marca Panasonic, pero que, en realidad, eran una basura llamada PenesamiG.

Supongo que el fabricante debe tener línea directa con los talleres de manipulado y embalaje de consoladores y, desde su mismo nombre, marca su diferencial superioridad con los penes de 'carne y hueso'.

Si se lee como es debido, la marca de las pilas PenesamiG, no es otra que

Penes, a mí, ¡Je!

De la machada a la guarrada. El Diccionario de la Real Academia no lo recoge, pero a casi nadie se le escapa que el 'bul' es para muchos uno de los numerosos nombres que se usan para referirse al culo.

Bautizar a un sobre almohadillado como 'Raja Culo' es poner sobre aviso del estado en que se puede encontrar lo que se envíe dentro de ellos. O llega hecho una mierda o directamente ya lo era antes de meterlo por la raja del bul.

Hay días en que uno quisiera trabajar en empresas cuyos departamentos de márketing se dedican a perpetrar estas marcas.



Por último, un recuerdo a la gran Victrolita, esa turbadora de infancias, Inés Escariz Fernández (Buenos Aires, 1931), que pasada la treintena y vestida de 'niña pequeña' (?), trataba de impostar la voz y lograba poner los vellos como escarpias.

Si la idea del disfraz le vino después de ver "Qué fue de Baby Jane?" o fue la viceversa es algo que se me escapa. Pero compadezco a los niños suramericanos que recibieron los subliminales mensajes sangrientos o cargados de erotismo que llevaban sus letras aparentemente inocentes.

En su versión de 'La cucaracha', el animalito --que ni siquiera fuma marihuna para sobrellevar la tragedia-- ha perdido dos patitas, entra en un gallinero y se le comen otras dos y finalmente se introduce en la que será su tumba: un hormiguero donde las hormiguitas se le zampan las dos únicas patitas que le quedaban sin poder salir nunca más del agujero.

En 'Pedrito el lorito', la nenita de marras envenena al loro con vino y para superar su tristeza por la pérdida del lorito querido se marca un chachachá. Más peligro tienen las canciones dedicadas a los parientes próximos 'Para los papitos' y 'Mi tío', donde Victrolita cabalga sentada en las rodillas del adulto o se anticipa al orgullo bear pidiendo un 'osito peludo y un pirulí'.

Su versión de "En un bosque de la China", con los dos (co)chinitos haciendo cochinadas en la oscuridad del bosque no es precisamente muy infantil. Por menos le prohibieron un disco a Fofito.

El rastro necrofílico de San Antón

Ayer sacaron a San Antón, y para que no desentonase del estado en que se encuentra su iglesia de la calle Hortaleza --que lleva varios años con interminables obras-- le instalaron un altarcillo en la Plaza Barceló... rodeado de andamios y obras interminables. Bueno también había personal ansioso por que abriesen las puertas de Pachá para poder echar unos bailes y tomar una copa que les hiciese entrar en calor.



Se supone que había una especie de desfile-cabalgata. Hubo gente y caballos, pero todo un poco triste.

Tan triste por delante como por detrás con los encargados de la limpieza recogiendo el rastro humeante de los caballos o el encallecido oso panda tratando de no perder la compostura por culpa de ¿un pie desatado, un apretón de la vejiga, un desahogo oral?

La fiesta parecía un funeral y las flores putrefactas que alguien había puesto en un 'jarrón' no hacían más que confirmarlo. 20 minutos después, tras una visita relámpago a VIPs, ya no quedaba nada.