Qué más da si el mundo se acaba. Una de las señales definitivas de que el futuro tiene los meses contados estaba ayer en la calzada, próxima a La Castellana, a la vista de todos y sin nadie que quisiera prestar atención.
Allí estaba aquel silencioso mensaje al universo entero: Mickey Mouse ha muerto y con él todo lo que han querido que representase. Se acabó la esperanza y la ilusión para los niños, se acabaron los sueños de brotes verdes, las tradiciones familiares, la amistad interracial…
Se ha ido sin aclararnos si ha muerto de muerte natural, se ha suicidado ante la invasión de súper-héroes Marvel que ha sufrido su casa o ha sido asesinado por algún celoso miembro de la Patrulla X, el mismísimo Spiderman o un mutante rarito, enemigo de los ratones negros parlanchines de tres dedos.
Y lo que es peor, no ha aclarado si su padre sigue congelado o fue él mismo quien creó esa leyenda urbana y ha acabado, decapitado y tirado en el arroyo, corroído por la envidia al saber que quien se aprovechó de esa leyenda urbana, y generó merchandising sobre el tema, acabó creando a su más serio competidor: Bob Esponja.
Un recuerdo para MM con marcha de acompañamiento; no precisamente fúnebre, pero al menos insólita, gentileza de Julie London.
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